El Rincón de la Poesía

 JOAN MARGARIT,

PREMIO REINA SOFÍA
DE POESÍA IBEROAMERICANA

El poeta catalán Joan Margarit ha ganado el XXVIII Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana. Antes ya había conseguido el Premio Nacional de la Crítica (1984 y 2008), el Premio Rosalía de Castro (2008) o el Premio Nacional de Poesía  (2008). Poeta y arquitecto, Margarit es un escritor bilingüe, que traduce él mismo su obra al español.

Entre sus títulos destacamos Amar es dónde, Misteriosamente feliz, Se pierde la señal, Joana, El primer frío o Un asombroso invierno. La editorial Austral ha reeditado sus obras completas en Todos los poemas. (1975-2015)

ERIZO DE MAR

Bajo las aguas poco profundas de la costa:
es ahí donde anclo mi armadura.
No segrego ni nácar,
ni perlas: la belleza no me importa,
enlutado guerrero
que, con sus negras lanzas,
se oculta en una grieta de la roca.
Viajar es arriesgado pero a veces me muevo
las espinas haciendo de muletas
y, por torpe, las olas me revuelcan.
En el mar peligroso siempre busco esa roca
de donde no haya de moverme nunca.
Es, mi propia coraza, mi prisión:
una prueba de cómo, si no hay riesgo,
la vida es un fracaso.
Afuera está la luz y canta el mar.
Dentro de mí la sombra: la seguridad.

                                      De El primer frío, poesía 1975-1995

CONOCIMIENTO

Cavar entre las piedras, los terrones,
las raíces que nunca arrancarás.
Es el precio que tiene lo profundo.
Cavar es religioso.
Es una forma de bondad.
Cavar de noche. Luego arrodillarse
y alzar los ojos hacia el firmamento
sin olvidar que todo ha de buscarse en tierra:
cómo alzar una casa, o escribir poesía.
Incluso desde dónde poder volver a amar
en este temporal de la memoria.

  

AMAR ES DÓNDE

Sentado en un tren miro el paisaje
y de pronto, fugaz, pasa un viñedo
como el relámpago de una verdad.
Sería un error bajar del tren
porque entonces la viña desaparecería.
Amar es dónde, algo lo evoca siempre:
un terrado a lo lejos, la tarima vacía
(en el suelo una rosa) de un director de orquesta,
los músicos que hoy están tocando solos.
Tu habitación al clarear el día.
Y, claro está, los pájaros que cantan
en aquel cementerio una mañana de junio.
Amar es un lugar.
Perdura en lo más hondo: es de dónde venimos.
Y también el lugar donde queda la vida.

                                             De Amar es dónde